Un albero carico di storia

Nel mio piccolo giardino c'è un abete,conosce cose su di me e sulla mia famiglia  che nemmeno noi ricordiamo più.
Arrivò  circa venticinque anni fa,in occasione del Natale,era un bel giovanottone,avrà avuto un sette otto anni,prestante ,con rami frondosi e robusti;quasi toccava il soffitto del salotto e con gli addobbi luccicanti e il suo intenso profumo di resina faceva bella mostra di se incarnando pienamente lo spirito natalizio,
Esaurito il compito con successo venne trapiantato in fondo al giardino,uno sguardo sulla strada,annaffiato con amore fino all'attecchimento e lui ricambiò tanta considerazione impegnandosi a crescere.
Ora è immenso,i rami laterali toccano le siepi sui tre lati,appena appena come una carezza;io ci sto comodamente in piedi sotto quelle fronde,che nelle parti più alte ospitano pigne e uccellini di passaggio.
Nessun nido sul mio pinone,penso che dipenda dal fatto che è molto profumato,ma il chicchiericcio dei passerotti è incessante,ospiti fissi nei pomeriggi afosi e nelle mattinate piovose dell'autunno.
Quante cose abbiamo condiviso,quante lacrime dei miei lutti sono diventate linfa nel suo tronco ? Quando mi sedevo sulle tue radici forti e nodose aggrappate alla terra come io alla vita,e ti raccontavo della mia impotenza davanti all'ineluttabilità del destino.
E quante volte,nelle sere d'estate ,aspettavamo le lucciole e lo spettacolo mi ripagava di arrabbiature e litigi,di amori incerti e certissime illusioni.
Sarà un caso ma non volli più un albero vero...io il mio l'avevo trovato.
Guardo in giardino,è qui a pochi passi e mi accompagna ancora per un lungo tratto di vita,ho tante storie da confidargli......